Ayer después de estar con unos amigos, enseñándoles la ciudad, paseé sin rumbo fijo. Entre en muchas librerías. Como  día de fiesta, la gente llenaba la calle sin prisas ni ansiedades.

Pase al lado de una iglesia, siempre que me acerco a esa zona me pregunto como será por dentro, ya no me lo preguntaré más. Entre sin pensar, guiado por los hilos que supuestamente teje Dios.

Me choco lo colorido de la iglesia. Tanto las columnas como  las paredes estaban decoradas con un diseño romboide, de distintos colores  muy sobrios.

El último banco estaba vacío, así que me senté al lado de una mujer de mediana edad, cuyo cabello liso y  negro, tapaba su rostro. No percibí su olor, pero me resulto interesante mirarla.

Se vestía bien, no para ir a misa, si para decir que tenía un toque de estilo. Decidí quedarme, no había mucho que hacer... La misa sonaba aburrida: canciones, oraciones, discursos, sermones y homilías..

La mujer se me descubría a cada momento, si bien no era guapa poseía ciertos atractivos: Sus labios, sus manos finas e insinuantes y el reflejo de su pelo que llenaba la penumbra que nos rodeaba de luz.

Yo esperaba el momento en el cual el párroco dijese las palabras por las cuales nos daríamos las manos...

Me aburrí lo  inimaginable hasta que ese instante llego. Pensé en  todas las cosas que allí se contaban... hablaban de sufrimiento y piedad... las imágenes mostraban dolor y llamaban a la penitencia en lugar de cantar las bondades de la vida.

Mucha gente llenaba el lugar de culto…pasaron la bandeja para recibir la  limosna, mi compañera no hizo amago nada. Me resulta tan falso que la gente no aporte apenas mas que su presencia sabiendo que con su ayuda muchos necesitados aliviarían parte de su sufrimiento

Llego el momento, solo me di cuenta cuando se había acabado y tocaba la sudorosa mano de una  viejabeata. Pensando después reconocí un tacto  suave y delicado, sin apenas apasionamiento ni calidez…

Termino la misa, salimos...

Ayer, o fue el día anterior- antes de ayer, que dicen- escuchaba en el trabajo a una compañera, ya hecha y derecha.

Estaba hablando por teléfono, con un familiar cercano, supuse. No contaba nada especial, esto y lo otro, o aquello... sin embargo dijo algo al final:"Papa".

Inusual manera de llamar a un padre, cuando un extraño te está escuchando.  En cierto modo, me sentí turbado.

Hasta este mismo instante no llegaba a comprender el porqué de ese sentimiento. La respuesta apareció espontáneamente. “Papa” es una palabra que cada uno de nosotros hacemos nuestra. La asociamos a una imagen totalmente personalizada, de tal forma, que la creemos propia, excluyente…Padre no hay más que uno- lo mismo ocurre con madre, simplemente no escuché:”Mama”.

Cuántos significados representados por palabras como la mencionada

creemos de nuestra  posesión y son del dominio común…